Deus ex machina


marzo 14, 2009, 1:00 am
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Era de papel y no podía salir de el…el lápiz grafito rodeaba su cuerpo pero no su corazón…sentía que necesitaba moverse…sentía que necesitaba vida, vida que muchos desperdiciaban en suicidios y penas de amor dentro de un huisqui…vasos que enfrascaban y ahogaban el vigor desasiendo en minutos el palpitar del corazón.

Nunca salió del papel, pero nunca se deshizo en la nada por culpa de una goma de borrar…era parte del corazón de su creador, borrarlo sería matar la seriedad de un sentimiento…solo pedía vida y un suspiro de amor.

Se le dibujaron estrellas…se le dibujo un corazón…se le dibujo un paraguas y un chaleco de algodón…aunque por eso no sonrió…intentó cerrar los ojos…intentó sentirse vivo…intento tocar el cielo…aunque no pudo, por lo menos lo intentó.

El artista cerró los ojos, tomó un pedazo de un espino hecho carbón; imagino que se movía, abrió los ojos y de pronto, el dibujo se esfumó…

Corrió, corrió, Corrió, corrió, Corrió, corrió, Corrió, corrió…nunca se cansó…imaginó que lo merecía…el artista desapareció…se deshizo en el dibujo…era su obra un espejo…era él mismo buscando, buscando amor, queriendo tocar el cielo, queriendo tener un corazón…como los empíricos nunca lo dejaron…en una obra derramó su centro principal.

Sans l’artiste la seule oeuvre ne peut pas fonctionner … sans l’oeuvre l’artiste ne peut pas fonctionner

français


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